Curse Das Gegenmittel Letras:
(Curse) Ihr seid versteift wie Metall ist. Glaub
mir, ich widerruf alles, wenn’s nicht der Fall
ist. Dabei sein ist alles für dich, doch nicht für
mich. Ich will alles für mich. Natürlich fragt ihr
euch jetzt: meint der Typ das wirklich? Ist Döner
türkisch? Na also, ich will 100000 statt nur 40.
Ich würd gern lügen, doch Wahrheit erscheint und
würgt mich. Ich würd wahrscheinlich schon gar
nicht mehr reimen, wär ich nicht süchtig nach
Scheinen. Ich mein gar nicht die blauen, grünen
oder braunen, sondern scheinen wie Sonne, strahlen
wie der blaue Glanz in meinen Augen. Als ich Slick
Rick entdeckt hab, Kane noch pervers gerappt hat,
keiner Premier gecheckt hat und Jigga noch Jazz
gebackt hat. Doch heutzutage kommt häufig die
gleiche Frage: Warum ich eigentlich flow, wenn
keiner peilt, was ich sage. Kein Dissrespekt, doch
hätt mir der GZA-Track nicht den Hit gecheckt,
hätt deine Clique bis heut nicht gediggt, wer
optisch wie Kinos rappt. Rap ist Politik und
Marketing kann die Marge bringen. Konsumenten
verstehen, was sie 10 mal am Tag auf Kabel sehn.
A&Rs kommen mir mit: Wenn’s ein Hit ist, ist er
ein Hit. Ihr macht Kohle mit Backstreet Boys.
Mann, erzählt mir nichts, investiert den Shit
Chorus: Denn grundsätzlich hab ich nichts gegen
Battlen. Hab ich nichts gegen Deppen, die nichts
erzählen, wenn sie rappen. Hab ich nichts gegen
Typen, die labern und nichts vermitteln. Doch ich
hab was gegen Rap ohne Sinn: Das Gegenmittel!
(Savas) Deine Lyrics klingen stark so wie mein
Flow, wie aus dem Sampler. Reim, doch ich bediene
deine Homies wie im Einkaufscenter. Ich geb Rap
mit jedem Text die Richtung vor wie Lenker, ihr
könnt fronten doch ich schlage Nappelfaces mit dem
Ständer. Ich und Curse verändern Rap nicht,
sondern bringen ihn kurz back. Ich geb keinen Fick
und führ dich mit dem Mikro gleich zum Exit. Du
gibst mir ein gutes Feeling, weil dein Flow so
Schmutz ist und mich motiviert auch den
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beschissensten Vergleich zu nutzen. Ich bin nicht
dein Rapper-Fuchs und serve Hoes im Dutzend. Hör
meine Texte und am besten auf die Bong zu
flutschen. Ich muss keine Sätze putzen, um vor
euch Troops zu glänzen. Ich fahr End mit Rhymes
auf und kack in’s Gelände wie beim Camping. Ihr
wollt Scheisse schreiben und vertreiben, statt zu
denken. Ich schwimm raus und schlucke Crews mit
einem Biss wie Welse Enten. Du musst deine Stimme
dämpfen, deinen Rhyme beenden und dich bitte nicht
nach jeder Line an mich persönlich wenden. Chorus
(Savas) Ihr glaubt, ich rap euch zu simpel, doch
ich kill den Beat und pinte Crews. Ich rhyme und
Bitches rufen: Es herrscht leider wieder Winter.
Du willst Flows für Kinder und kannst somit nicht
mit meiner Hilfe rechnen. Ich schreib und reiss
Lücken tief ind dein Gedächtnis. Du bist weak und
hässlich durch den Dreck in deiner Seele und dem
Leck in deinem Schädel, ich will rappen statt zu
reden. Bring Raps auf die Beine wie Prothesen,
nehm den Säbel und durchtrenne Rapkarrieren mit
nur einem Schnitt wie Fäden. Meine Texte legen
Krepelreimer um wie Hebel. Ihr schreibt und
verschwendet eure Zeit, doch ohne Ergebnis. Ich
geb keinen Fick, befreie Lyrics aus dem Käfig. Und
zerlege täglich Bitches, bis die Arbeit voll
erledigt ist. (Curse) Ich hab den Shit für
Schädels. Schmerzen verklärte Herzen und Ärsche
sehen es grad wenn alles krank ist. Kommt Medizin
raus, und Ärzte geben es. Das letzte Album das
2001 noch ernst zu nehmen ist. Nach mir kommt die
Sintflut, das mein ich ernst, denn ich scherz nur
wenig. Wenn wenig geht ist die Szene krass
kollegial, kaum ist Potential Cash zu machen da,
plötzlich werden alle asozial. Was auch passiert,
wird daheim allein weiter produziert, focussiert
was ich denke, ist mein Reimbuch weg, tut’s auch
Klopapier. Programmier MPC, kopier Files, wie ihr
Styles und Flows von mir. Beats und Rhymes sind
kein Hobby mehr, shit, die zwei Typen wohnen bei
mir. Draussen spielen Kids im Hof, hören Tracks
mit, bouncen und blicken hoch, drehen mir Hoffnung
auf deutsche Rapzukunft hoch. Mann, das wird schon
noch. Gestern noch Gummitwist, Kalle Blomquist.
Plan wie ein Flummi titscht, bald schon nichts
ausser Muschis und Titts und Platzangst, wenn’s
Gummi rippt. Real Life, Kinder werden reif im Rap
als Geleit. Steck viel Zeit in den echten Scheiss
und bleib ehrlich für euch. Weil ihr es seid.
Chorus
Letras: Das Gegenmittel Curse [final]